Pasa el tiempo
y cada dia una primavera viva
se posa sobre otra muerta
como mantas de colores
apiladas.

Las amapolas
mañana seran sangre seca
sobre las cenizas
de esta candela
y tu un mal recuerdo o parte de la gran republica
que es mi olvido

O quizas sean tus ojos lo que busquen
mis ojos cuando busquen por ultima vez.